OLIVIA SOLA (Relatos Breves IX)

El verano, el canto de las chicharras, las cortinas livianas acariciando el aire pesado que entran por su ventana, obligan a Olivia a recostarse en su sillón y dejar la mente volar.

Desde que se le rompió el cuerpo, Olivia lleva su alma atada de un piolín. Como si fuera un globo, una libélula, su alma flota. A veces se le mete de nuevo en el cuerpo, cuando el cuerpo funciona.

Al principio se sentía presa de su propio envase, ya no. Olivia aprendió a andar liviano, al menos por ahora.

En su cabeza da vuelta la esa insistente idea de si el hecho de que alguien nos piense nos convierte en recuerdo.

¿Será que en la mente del hombre se nos almacena como algo vivido, dejándonos así reducidos a una escena pasada??

Nadie nos piensa en futuro. No podemos crear recuerdos de algo que no vivimos, reflexiona Olivia.

Somos productos de la nostalgia que cada tanto nos evoca y nos convierte en un presente repentino y pasajero. Recurrente pensamiento que busca explicar Olivia. Trascender, se repite así misma Oliva, como si fuera un mantra.

Somos porque fuimos. Seremos quizás… pero es improbable.

La mente como un mapa trazado con tinta acuosa y corrediza la desvela al intentar interpretarla.

Intenta descifrar estas cuestiones y se da cuenta que intentar entender la mente humana confirma que, en realidad, desconoce cada vez más la suya.

No racionalices todo, se repite a menudo. No intentes analizar todo como procesos o expresiones psicológicas. Inevitable para Olivia, hacerlo.

Sigue retumbando en su cabeza la casi real posibilidad que ya es un recuerdo, una tenue filmina proyectada por la nostalgia en la mente de alguien que la piensa hoy.

Tangibles y efímeros somos. Pero Olivia se esmera por ser trascendental, por ser un legado. Cree que el amor universal que se concreta, se materializa, se vuelve motor indispensable para la vida y la vida después de la muerte.

La nostalgia está en su ADN, pero de nostalgia hablaremos otro día.

Cansada Olivia, apaga su pensamiento, suelta su reflexión y con ella su deseo de no ser pasado. Imposible, el tiempo es pasado, al punto de que esta desprolija reflexión ya es pasado también.